
SCOMBICCHERATO
Io scombìcchero e tu scrolli
artificiose realtà.
Io imbratto e tu scrolli:
questa è la verità.
Non tocca a me
far ridere,
far piangere.
Non toccherà a me
né ridere né piangere,
ma essere foglia.
Rifiuto singolo
tra moltitudine di foglie,
gialle, cadute.
Risucchiato dalla macchina
che al margine,
pulisce strade
con spazzola rotante
e lancinante rumore
insensibile nell’alba
alle lacrime senza pioggia.









